EMPIEZO A NO RECORDAR

Ya no es que añore ciertos usos diarios que se han ido marchitando con el paso de mi nueva vida, sino que directamente los estoy olvidando.

Empiezo a no recordar a qué sabe una cerveza bebida con ganas, mientras decenas de personas a mi alrededor hacen lo mismo, en una especie de eucaristía laica.
A no recordar el jolgorio de las calles ante la llegada de ese tímido rayo de sol que se atrevía a aparecer en medio de invierno. El que proyectaba sombras en el suelo y alegría en las caras.
A no recordar cómo suena la música fuera de las paredes de mi casa. Incluso empiezo a no recordar cómo suena mi nombre dicho por alguien que no sea mi madre.

Empiezo a olvidar el bullicio de una estación o un aeropuerto.
A olvidar la emoción de preparar un viaje, aunque ese viaje no fuese más que para ir a Madrid.
A olvidar cómo es Madrid. Cómo son sus calles, sus gentes o el acceso VIP a su particular cielo.

Empiezo a no recordar lo que mi amigo Diego llama «abrazo de gol».
A no recordar el trato directo, la relación personal o el tacto de la piel ajena.
A no recodar la sensación de dar un beso. El casto y el que no lo es tanto.

«Olvidar» y «no recordar» como síntomas inequívocos del diezmo a pagar por esta extraña situación que me está (nos está) tocando vivir.

A pesar de todo, sigo mirando con optimismo la vida.
Porque a sabiendas de todo lo que sucede, el ser humano es más fuerte de lo que nos podamos siquiera imaginar. Y llegará un día en el que quizá no consiga recordar ciertas cosas, pero a cambio sí podré crear el recuerdo de muchas nuevas.
Y en esas depositaré toda mi esperanza.

Besos para ellas y un abrazo para los demás.
Se os quiere y lo sabéis.

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